第430章 一碗白饭，踩碎法兰西的骄傲！
奥古斯特的脊樑，弯了下去。
那不是一次简单的弯腰。
那是他穷尽一生，用无数荣耀与自信砌成的法餐圣殿，发出的第一声崩裂的巨响。
他低著头，宽阔的肩膀剧烈地颤抖著。
整个镜厅，死寂无声。
那十几位被誉为“米其林天团”的主厨，神情呆滯地看著他们的领袖，那个在他们心中如神祇般永不倒下的“皇帝”。
此刻的他，像一只斗败的公鸡，羽毛散乱，狼狈不堪。
他们的大脑拒绝运转，无法处理眼前这荒诞到极致的一幕。
“主席……您……”
“酱汁之王”李维斯，那个能用一百多种香料调製出完美酱汁的男人，最先找回了自己的声音。
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他的喉咙干得像撒哈拉的沙漠，每个字都充满了毛刺。
他不信。
他绝不相信，这世上存在著能让奥古斯特都为之折腰的味道。
除非……那不是食物。
是来自东方的巫术！
“演戏……他一定是在演戏！”
“他想用这种方式博取同情，为法餐挽回最后的顏面！”
对！一定是这样！
这个念头在李维斯心中疯狂滋长，为他，也为身后所有摇摇欲坠的同伴，构筑起最后一道脆弱的心理防线。
他猛地向前一步，动作大到撞翻了旁边侍者的托盘。
他从地上捡起一把还算乾净的银勺。
他要亲自去戳穿那个东方骗子的戏法！
他要当著全世界的面，证明这碗所谓的“神之米饭”，不过是一场拙劣的骗局！
李维斯大步流星地走到那口还在冒著裊裊白烟的行军锅前。
锅里，还剩下小半锅晶莹剔透的米饭。
一股纯粹到野蛮的米香，不由分说地钻进他的鼻腔，粗暴地蹂躪著他身为厨师最敏感的神经。
李维斯强行压下心底那股异样的躁动，脸上挤出一个冰冷的、公式化的笑容。
“林先生，想必不介意我，也来品尝一下你的『东方巫术』吧？”
他的语气，尖酸刻薄。
林晓只是靠在椅背上，隨意地摊了摊手，做了个“请便”的手势。
那副浑不在意的姿態，在李维斯看来，是心虚的铁证。
“哼。”
李维斯发出一声不屑的冷哼，舀起一勺饭。
他刻意避开了酱油和蛋黄。
他要品尝的，就是这米饭最原始，最赤裸的味道。
他要向世界证明，这不过就是一碗平平无奇的，甚至有些粗糙的白米饭！
他將那勺饭，以一种审判的姿態，送进了嘴里。
入口的剎那。
李维斯脸上的冷笑，凝固了。
他的身体，如遭雷击，瞬间僵直。
下一秒。
他那双蓝色的眼睛猛然瞪大，眼球几乎要从眼眶里挣脱出来！
没有复杂的风味层次。
没有精妙的味觉递进。
只有一种味道。
一种纯粹到极致，霸道到极致的，米饭的甘甜！
每一粒米，仿佛都是一个独立的生命体，在他的舌尖上弹跳、炸裂！那股原始的，充满了生命力的香甜，化作一股暖流，瞬间衝垮了他引以为傲的，由上百种酱汁构建的味觉壁垒！
他穷极一生追求的，用无数种食材叠加出的风味。
在此刻。
在这一口，简单到极致的白米饭面前。
显得那么苍白，那么无力，那么……可笑。
“不……这……这……”
李维斯的喉咙里，挤出几个毫无意义的破碎音节。
他手里的银勺，“噹啷”一声，滑落在地。
他的身体开始颤抖。
不是恐惧。
而是一种源自灵魂深处的，面对神跡时，最本能的战慄！
他输了。
输得比奥古斯特还要彻底，还要耻辱。
奥古斯特是输给了“酱油拌饭”，好歹有酱油和蛋黄这两块遮羞布。
而他，李维斯，一个靠“酱汁”封王的人。
竟被一碗，什么都没加的，最纯粹的白米饭。
正面击溃。
这是他职业生涯里，最大的笑话，最深的烙印！
“李维斯？你怎么也……”
“甜品诗人”马丁，“土豆之王”路易……
剩下的米其林主厨们，看著李维斯那副比奥古斯特还要夸张的，活像见了鬼的表情。
他们心中那道最后的防线，彻底崩塌了。
一种名为“恐惧”的情绪，如同乌云，瞬间笼罩在每个人的心头。
他们甚至来不及对视。
一种源自动物的本能，驱使著他们做出了同一个动作。
他们扔掉了所有的矜持、骄傲、礼仪。
像一群饿了三天三夜的鬣狗，嗅到了腐肉的气息。
一人抄起一把能找到的，最顺手的餐具。
疯狂地，冲向了那口，散发著致命香气的，行军锅。
“我也要尝尝！”
“让我看看这到底是什么魔鬼造物！”
他们一边嘶吼著，一边用勺子，用叉子，甚至直接用手，疯狂地从锅里，往自己的嘴里，塞著米饭。
下一秒。
整个凡尔赛宫的镜厅。
响起了一片此起彼伏的，混杂著震惊、满足、绝望与狂喜的，幸福的呜咽声。
“唔……唔……”
“我的上帝啊……”
“这……这他妈的真的是米饭吗？！”
这群平日里，將“优雅”刻进灵魂，用刀叉都像是在进行一场精密手术的法餐最高战力。
此刻，全都像一群返祖的野人。
围著一口破旧的行-军-锅。
为了抢到最后一口白米饭，他们互相推搡，挤得面红耳赤，酱汁沾满了昂贵的定製西装。
彻底，失態。
这荒诞、疯狂、却又无比真实的一幕。
通过现场数百个摄像机镜头，被同步直播到了全世界的每一个角落。
这一刻。
所有正在观看直播的数十亿观眾，集体失语。
他们今天见证的，不是一场厨艺对决。
而是一场，由一个东方青年主导的，对整个西方餐饮文明的，一场充满了野蛮美感的……
屠杀。
那不是一次简单的弯腰。
那是他穷尽一生，用无数荣耀与自信砌成的法餐圣殿，发出的第一声崩裂的巨响。
他低著头，宽阔的肩膀剧烈地颤抖著。
整个镜厅，死寂无声。
那十几位被誉为“米其林天团”的主厨，神情呆滯地看著他们的领袖，那个在他们心中如神祇般永不倒下的“皇帝”。
此刻的他，像一只斗败的公鸡，羽毛散乱，狼狈不堪。
他们的大脑拒绝运转，无法处理眼前这荒诞到极致的一幕。
“主席……您……”
“酱汁之王”李维斯，那个能用一百多种香料调製出完美酱汁的男人，最先找回了自己的声音。
101看书 101 看书网解闷好，?0???????.??????隨时看 全手打无错站
他的喉咙干得像撒哈拉的沙漠，每个字都充满了毛刺。
他不信。
他绝不相信，这世上存在著能让奥古斯特都为之折腰的味道。
除非……那不是食物。
是来自东方的巫术！
“演戏……他一定是在演戏！”
“他想用这种方式博取同情，为法餐挽回最后的顏面！”
对！一定是这样！
这个念头在李维斯心中疯狂滋长，为他，也为身后所有摇摇欲坠的同伴，构筑起最后一道脆弱的心理防线。
他猛地向前一步，动作大到撞翻了旁边侍者的托盘。
他从地上捡起一把还算乾净的银勺。
他要亲自去戳穿那个东方骗子的戏法！
他要当著全世界的面，证明这碗所谓的“神之米饭”，不过是一场拙劣的骗局！
李维斯大步流星地走到那口还在冒著裊裊白烟的行军锅前。
锅里，还剩下小半锅晶莹剔透的米饭。
一股纯粹到野蛮的米香，不由分说地钻进他的鼻腔，粗暴地蹂躪著他身为厨师最敏感的神经。
李维斯强行压下心底那股异样的躁动，脸上挤出一个冰冷的、公式化的笑容。
“林先生，想必不介意我，也来品尝一下你的『东方巫术』吧？”
他的语气，尖酸刻薄。
林晓只是靠在椅背上，隨意地摊了摊手，做了个“请便”的手势。
那副浑不在意的姿態，在李维斯看来，是心虚的铁证。
“哼。”
李维斯发出一声不屑的冷哼，舀起一勺饭。
他刻意避开了酱油和蛋黄。
他要品尝的，就是这米饭最原始，最赤裸的味道。
他要向世界证明，这不过就是一碗平平无奇的，甚至有些粗糙的白米饭！
他將那勺饭，以一种审判的姿態，送进了嘴里。
入口的剎那。
李维斯脸上的冷笑，凝固了。
他的身体，如遭雷击，瞬间僵直。
下一秒。
他那双蓝色的眼睛猛然瞪大，眼球几乎要从眼眶里挣脱出来！
没有复杂的风味层次。
没有精妙的味觉递进。
只有一种味道。
一种纯粹到极致，霸道到极致的，米饭的甘甜！
每一粒米，仿佛都是一个独立的生命体，在他的舌尖上弹跳、炸裂！那股原始的，充满了生命力的香甜，化作一股暖流，瞬间衝垮了他引以为傲的，由上百种酱汁构建的味觉壁垒！
他穷极一生追求的，用无数种食材叠加出的风味。
在此刻。
在这一口，简单到极致的白米饭面前。
显得那么苍白，那么无力，那么……可笑。
“不……这……这……”
李维斯的喉咙里，挤出几个毫无意义的破碎音节。
他手里的银勺，“噹啷”一声，滑落在地。
他的身体开始颤抖。
不是恐惧。
而是一种源自灵魂深处的，面对神跡时，最本能的战慄！
他输了。
输得比奥古斯特还要彻底，还要耻辱。
奥古斯特是输给了“酱油拌饭”，好歹有酱油和蛋黄这两块遮羞布。
而他，李维斯，一个靠“酱汁”封王的人。
竟被一碗，什么都没加的，最纯粹的白米饭。
正面击溃。
这是他职业生涯里，最大的笑话，最深的烙印！
“李维斯？你怎么也……”
“甜品诗人”马丁，“土豆之王”路易……
剩下的米其林主厨们，看著李维斯那副比奥古斯特还要夸张的，活像见了鬼的表情。
他们心中那道最后的防线，彻底崩塌了。
一种名为“恐惧”的情绪，如同乌云，瞬间笼罩在每个人的心头。
他们甚至来不及对视。
一种源自动物的本能，驱使著他们做出了同一个动作。
他们扔掉了所有的矜持、骄傲、礼仪。
像一群饿了三天三夜的鬣狗，嗅到了腐肉的气息。
一人抄起一把能找到的，最顺手的餐具。
疯狂地，冲向了那口，散发著致命香气的，行军锅。
“我也要尝尝！”
“让我看看这到底是什么魔鬼造物！”
他们一边嘶吼著，一边用勺子，用叉子，甚至直接用手，疯狂地从锅里，往自己的嘴里，塞著米饭。
下一秒。
整个凡尔赛宫的镜厅。
响起了一片此起彼伏的，混杂著震惊、满足、绝望与狂喜的，幸福的呜咽声。
“唔……唔……”
“我的上帝啊……”
“这……这他妈的真的是米饭吗？！”
这群平日里，將“优雅”刻进灵魂，用刀叉都像是在进行一场精密手术的法餐最高战力。
此刻，全都像一群返祖的野人。
围著一口破旧的行-军-锅。
为了抢到最后一口白米饭，他们互相推搡，挤得面红耳赤，酱汁沾满了昂贵的定製西装。
彻底，失態。
这荒诞、疯狂、却又无比真实的一幕。
通过现场数百个摄像机镜头，被同步直播到了全世界的每一个角落。
这一刻。
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他们今天见证的，不是一场厨艺对决。
而是一场，由一个东方青年主导的，对整个西方餐饮文明的，一场充满了野蛮美感的……
屠杀。