第9章 敢上我义字堂撒野？拿你当棺材抬！
陈义的手，停在门栓前一寸。
满身的酒意剎那间褪尽，浑身血液都冷了下来。
门外的石阶上，不知何时，多了一样东西。
一只鞋。
巴掌大小，红得像一滴刚从心臟里挤出来的血。
崭新的绸缎鞋面，用金线绣著一对鸳鸯，绣工精巧得根本不像凡品。
月光下，那对鸳含著黑点的眼睛，正直勾勾地“看”著院门。
巷子里起了风，吹得墙角枯草乱响。
但这只鞋，纹丝不动。
连鞋面上最细的一根金线都未曾颤动。
一股甜到发腻的香气，正从门缝里无孔不入地渗进来。
不是女儿家的胭脂水粉。
倒像是熟透的蜜桃在泥里腐烂，发酵出的那种，带著死亡与败坏的芬芳。
陈义缓缓收回手，后退一步。
再退一步。
他没再去看那只鞋，而是转身，大步走到院子中央的水井旁，提起木桶。
哗啦！
冰冷的井水从头顶浇下，他打了个寒颤，山顶血战后的疲惫与浑身的燥热被一扫而空，只剩下深入骨髓的清醒。
他抓起粗布巾胡乱抹了把脸，再回头时，眼神已是一片死寂。
爷爷的话，在他脑子里响了起来。
“抬棺匠走的是阴阳路，身上那股活人阳气混著死人煞气，对有些东西来说，就是黑夜里的灯塔。”
“有的，会躲著你走。”
“有的，会顺著光，找上门来。”
“记住，野鞋上门，不请自来，是为『过阴』。”
“脚不沾地，魂不落地。”
“你要是弯腰捡了，就等於应了她，得背她一辈子。”
这不是生意。
这是指名道姓的“活儿”。
对方把“聘礼”直接送到了家门口。
叩。
一声轻响。
叩。叩。
声音从院门外传来，又轻又闷，根本不像是人手在敲门。
更像是什么柔软的东西，在一下，一下，不紧不慢地撞击著厚重的木门板。
那股甜腻的腐败香气，瞬间浓郁了十倍，熏得人头髮晕。
陈义的目光，落向了堂屋角落。
那里，整整齐齐地码放著八根油光发亮的槓木。
他走过去，没有选那些长而新的，而是从最底下，抽出了一根最短、最旧的。
这根槓木通体乌黑，是“义字堂”几代人几十年的汗水、阳气和无数场丧事的煞气反覆浸润而成。
上面坑坑洼洼，布满了老茧和肩胛骨磨出的印子。
它早已不是凡木。
陈义提著这根比铁棍还沉的槓木，走到院门后。
门外的叩击声还在继续，一下，又一下，带著一种猫捉老鼠般的戏謔。
陈义没开门，甚至没出声。
他沉腰，立马，將那根乌黑的槓木，重重地横在了门槛內侧的地上。
咚！
一声闷响，槓木落地，地面都跟著一颤。
门外那富有节奏的叩击声，戛然而止。
那股浓得化不开的甜香，也像是被一把无形的刀，齐齐斩断，消失得无影无踪。
死寂。
一种比西山顶上百鬼夜行时，还要沉重的死寂。
陈义握著槓木的一端，静静地站著。
一息。
两息。
十息。
门外，忽然传来一声极轻极细的嘆息。
那声音，像一个幽怨的女人，在你耳边吹了一口冰冷的凉气。
紧接著，门外石阶上那只红得发妖的绣花鞋，竟自己动了。
它像是被一只看不见的手托著，平平地升起，悬浮在半空。
然后，缓缓地，转了个圈。
鞋底，朝向了院门。
本该是乾净的白布鞋底，此刻，上面却像是有血从內部慢慢渗透出来。
一笔，一划，勾勒出一个字。
一个鲜红的，歪歪扭扭的——
“陈”。
字一成型，那只红鞋便“噗”的一声，化作一缕青烟，消散在月光下。
连同那个血字，一同消失得无影无踪。
一切，仿佛从未出现过。
只有门槛上那根乌黑的槓木，表面像是被什么东西灼烧过，留下了一道浅浅的、鞋印形状的白色烙痕。
陈义的眼神，瞬间变得无比森冷。
这不是普通的“过阴”。
这是点名索命的“鬼契”。
对方留下了他的姓，意思再明白不过：这桩生意，你陈家，接也得接，不接，也得接。
他缓缓直起身，正要收回槓木。
突然，一股透骨的寒意从背后毫无徵兆地升起。
那股被槓木死死挡在门外的甜腻香气，不知何时，竟出现在了院子里。
就在他身后。
陈义握著槓木的手，青筋毕露。
他没有回头。
他只是用眼角的余光，瞥向了院子里那口用来防火的蓄水大缸。
清澈的水面，像一面漆黑的镜子。
镜子里，倒映著他身后的景象。
一个穿著大红嫁衣的身影，就站在他身后三步远的地方。
她没有脚。
整个身体，就那么飘在离地三寸的半空。
一张红盖头，严严实实地遮住了她的脸，只能看见那身鲜红如血的嫁衣，和嫁衣下……
一只光禿禿的，没有穿鞋的惨白左脚。
她正在找她的另一只鞋。
陈义慢慢地，一寸，一寸地，转过身。
他脸上没有恐惧，只有一种被彻底激怒后的绝对冰冷。
“义字堂，有义字堂的规矩。”
他的声音沙哑，字字往下沉。
“生意上门，要先递帖子，报家门。”
“不请自来，破门而入……”
他顿了顿，將那根留下白色烙痕的槓木，缓缓扛上了自己的右肩。
这个动作，他做过千百遍。
但这一次，他扛起的，不是沉重的棺。
是战帖。
“……你这是在砸我的招牌。”
他盯著那个红色的身影，一字一顿，每个字都带著血战后的煞气。
“想让我抬你，可以。”
“但你得先问问，我肩上这个老伙计，答不答应。”
满身的酒意剎那间褪尽，浑身血液都冷了下来。
门外的石阶上，不知何时，多了一样东西。
一只鞋。
巴掌大小，红得像一滴刚从心臟里挤出来的血。
崭新的绸缎鞋面，用金线绣著一对鸳鸯，绣工精巧得根本不像凡品。
月光下，那对鸳含著黑点的眼睛，正直勾勾地“看”著院门。
巷子里起了风，吹得墙角枯草乱响。
但这只鞋，纹丝不动。
连鞋面上最细的一根金线都未曾颤动。
一股甜到发腻的香气，正从门缝里无孔不入地渗进来。
不是女儿家的胭脂水粉。
倒像是熟透的蜜桃在泥里腐烂，发酵出的那种，带著死亡与败坏的芬芳。
陈义缓缓收回手，后退一步。
再退一步。
他没再去看那只鞋，而是转身，大步走到院子中央的水井旁，提起木桶。
哗啦！
冰冷的井水从头顶浇下，他打了个寒颤，山顶血战后的疲惫与浑身的燥热被一扫而空，只剩下深入骨髓的清醒。
他抓起粗布巾胡乱抹了把脸，再回头时，眼神已是一片死寂。
爷爷的话，在他脑子里响了起来。
“抬棺匠走的是阴阳路，身上那股活人阳气混著死人煞气，对有些东西来说，就是黑夜里的灯塔。”
“有的，会躲著你走。”
“有的，会顺著光，找上门来。”
“记住，野鞋上门，不请自来，是为『过阴』。”
“脚不沾地，魂不落地。”
“你要是弯腰捡了，就等於应了她，得背她一辈子。”
这不是生意。
这是指名道姓的“活儿”。
对方把“聘礼”直接送到了家门口。
叩。
一声轻响。
叩。叩。
声音从院门外传来，又轻又闷，根本不像是人手在敲门。
更像是什么柔软的东西，在一下，一下，不紧不慢地撞击著厚重的木门板。
那股甜腻的腐败香气，瞬间浓郁了十倍，熏得人头髮晕。
陈义的目光，落向了堂屋角落。
那里，整整齐齐地码放著八根油光发亮的槓木。
他走过去，没有选那些长而新的，而是从最底下，抽出了一根最短、最旧的。
这根槓木通体乌黑，是“义字堂”几代人几十年的汗水、阳气和无数场丧事的煞气反覆浸润而成。
上面坑坑洼洼，布满了老茧和肩胛骨磨出的印子。
它早已不是凡木。
陈义提著这根比铁棍还沉的槓木，走到院门后。
门外的叩击声还在继续，一下，又一下，带著一种猫捉老鼠般的戏謔。
陈义没开门，甚至没出声。
他沉腰，立马，將那根乌黑的槓木，重重地横在了门槛內侧的地上。
咚！
一声闷响，槓木落地，地面都跟著一颤。
门外那富有节奏的叩击声，戛然而止。
那股浓得化不开的甜香，也像是被一把无形的刀，齐齐斩断，消失得无影无踪。
死寂。
一种比西山顶上百鬼夜行时，还要沉重的死寂。
陈义握著槓木的一端，静静地站著。
一息。
两息。
十息。
门外，忽然传来一声极轻极细的嘆息。
那声音，像一个幽怨的女人，在你耳边吹了一口冰冷的凉气。
紧接著，门外石阶上那只红得发妖的绣花鞋，竟自己动了。
它像是被一只看不见的手托著，平平地升起，悬浮在半空。
然后，缓缓地，转了个圈。
鞋底，朝向了院门。
本该是乾净的白布鞋底，此刻，上面却像是有血从內部慢慢渗透出来。
一笔，一划，勾勒出一个字。
一个鲜红的，歪歪扭扭的——
“陈”。
字一成型，那只红鞋便“噗”的一声，化作一缕青烟，消散在月光下。
连同那个血字，一同消失得无影无踪。
一切，仿佛从未出现过。
只有门槛上那根乌黑的槓木，表面像是被什么东西灼烧过，留下了一道浅浅的、鞋印形状的白色烙痕。
陈义的眼神，瞬间变得无比森冷。
这不是普通的“过阴”。
这是点名索命的“鬼契”。
对方留下了他的姓，意思再明白不过：这桩生意，你陈家，接也得接，不接，也得接。
他缓缓直起身，正要收回槓木。
突然，一股透骨的寒意从背后毫无徵兆地升起。
那股被槓木死死挡在门外的甜腻香气，不知何时，竟出现在了院子里。
就在他身后。
陈义握著槓木的手，青筋毕露。
他没有回头。
他只是用眼角的余光，瞥向了院子里那口用来防火的蓄水大缸。
清澈的水面，像一面漆黑的镜子。
镜子里，倒映著他身后的景象。
一个穿著大红嫁衣的身影，就站在他身后三步远的地方。
她没有脚。
整个身体，就那么飘在离地三寸的半空。
一张红盖头，严严实实地遮住了她的脸，只能看见那身鲜红如血的嫁衣，和嫁衣下……
一只光禿禿的，没有穿鞋的惨白左脚。
她正在找她的另一只鞋。
陈义慢慢地，一寸，一寸地，转过身。
他脸上没有恐惧，只有一种被彻底激怒后的绝对冰冷。
“义字堂，有义字堂的规矩。”
他的声音沙哑，字字往下沉。
“生意上门，要先递帖子，报家门。”
“不请自来，破门而入……”
他顿了顿，將那根留下白色烙痕的槓木，缓缓扛上了自己的右肩。
这个动作，他做过千百遍。
但这一次，他扛起的，不是沉重的棺。
是战帖。
“……你这是在砸我的招牌。”
他盯著那个红色的身影，一字一顿，每个字都带著血战后的煞气。
“想让我抬你，可以。”
“但你得先问问，我肩上这个老伙计，答不答应。”