第115章 遗物屋
他“被重置”，但没有被遗忘。
他还活着；
但他记得，他是被“回收”的异常样本，却意外地保留了记忆；
“白主”以为抹除了他，但某个未知的“锚点”让他在下一次重启中保留了自我。
他急忙低头，查看右手掌心。
蓝色的镇魂铁烙印——消失了。
右臂上那代表渊存在的青黑纹路，也不见踪影，皮肤平滑得像从未承载过任何力量。
一瞬间，他的脑子嗡地一空，像是所有声音都被抽离了。
他下意识去掐自己的手腕，想确认血液的流动，可那股熟悉的脉搏感迟疑地跳了两下，就又归于虚弱的沉默。
胸口涌起一种诡异的空白感，像某个重要的部分被挖走，留下的不是伤口，而是“缺席”。
他抬起头，目光在虚空中游移，嘴唇微微发颤。
随即，阿哲死前那一幕幕画面闯入脑海。
那是他用命换来的信任——也是赌注。
记忆的冲击如洪水般回灌，他的呼吸开始不稳，心口的困惑被一点点烧成愤怒。
他想喊、想砸碎眼前一切，可又怕那声音一出，连“存在”的残余都会散掉。
他强迫自己稳下呼吸，指尖死死掐进掌心，疼痛才让他找到现实的边缘。
“他不能白死。”
“我不能让他白死。”
许砚闭上眼，脑海里闪回那无数被遗忘、被吞噬的瞬间。那些他以为失去的记忆，正一点点回到他脑中，模糊却滚烫。
——现在该怎么办？
——丢掉相机，逃离照相馆？
这个念头闪过，却很快被他自己掐灭。
“那是懦夫的行为。”他喃喃自语。
“阿哲赌上性命，不是为了让我逃。”
他睁开眼，目光重新聚焦，神情已经变了。
困惑、恐惧、愤怒，全都被压进胸腔底部，剩下的只是一种凝固成钢的决意。
许砚抬起头，眼里有清冷的光：“Ω档案。”
这三个字在他心中落下，像刀口一样明确。
“黄金级，我要最快速度晋升为黄金级，拿到Ω档案。”
他低声自语，语气里没有幻想，只有坚定与倔强。
今晚的清理，不再只是接一单活儿；
它是起点，是他在重置与忘却之间，为自己改变结局的第一步。
夜色又一次沉了下来。
江城的夏夜，总是闷热得像裹在湿布里。
许砚满头大汗拖着你个旅行箱，相机背带勒在手腕，再次走进老城区最深的那条巷子口。
他愣住。
四周的空气，连温度都一模一样。
脚下的青砖潮湿、泛着冷光。
巷子深处那盏昏黄的灯仍旧闪烁，一切仿佛昨日重现。
他的目光，已能穿透表象。他眼角的余光里，灯罩上的一道裂纹那是空间本身在白光冲击后留下的“疤痕”。
他再次想起师父临终前的那句话——
“离中心远点，但他们的活儿，得接。”
那声音像从极远的回声中传来，带着一点说不清的苦意。
当时他以为那是老人对现实的妥协。
可此刻再回想，语气中那一丝迟疑，更像是在掩饰——
掩饰某种他不该知道的真相。
为什么“得接”？又为什么要“远点”？
那分明是两条互相矛盾的指令。
他低头，看向加密终端。
任务指令：午夜十二点之前，清空遗物。
他皱眉，心中那股熟悉的不安再次升起。
为什么总是十二点？为什么每一个任务都强调“午夜之前”？
上一次，他没问。
这一次，他必须要问清楚。
他点开任务回信框，输入：
“如果，没在午夜十二点前完成呢？”
指尖犹豫片刻，还是按下了“发送”。
终端静默了几秒。
屏幕一闪。
【系统回复：】
“逾时，记忆将不被记录。”
那一行字冰冷、干净，没有任何解释。
但他心脏猛地一缩。
他回想起白主降临前最后的那道白光——那种“被抹除”的感觉。
“记忆将不被记录”，在他们的语境里，意味着“存在将被删档”。
他盯着屏幕，喉结缓慢滚动，指尖在微微发抖。
终端忽然又闪了一下。
第二行字缓缓浮现：
“承包商即为遗物。”
那一刻，许砚浑身的寒毛都竖了起来。
他像被一只无形的手按进了时间的深处。
空气变得粘稠，每一次呼吸都带着金属的味道。
——午夜不是“截止时间”。
——而是“切换时间”。
许砚抬头，目光沉了几度。
他的呼吸渐渐平稳，声音低哑却极冷：
“看来……我该再快一点了。”
他收起终端，拎起旅行箱。
灯光在夏夜的闷热中微微晃动。
午夜的钟声，还差四个小时。
楼道在黑暗里向他压来。
霉味与带甜的腐败气钻进鼻腔，潮湿的水泥墙在昏光下泛着青。
感应灯一盏盏亮起，又一盏盏灭去，光圈在脚下游移——像一只目光冷漠的眼睛在跟随。
许砚停在三楼尽头。
钥匙插入锁孔的刹那，一种莫名的预感掠过脊椎。
不是听见，而是“记得”铃声即将响起。
——下一秒，果然。
“铃——”
那刺耳的金属震动响彻走廊，毫不意外。
他呼吸一滞，却没有惊慌，只是低声吐出一口气，仿佛在面对某个早已写好的剧本。
他推开门。
屋内的景象，与记忆中一模一样。
角落的旧电视闪烁白光，水壶在电炉上沸腾，热气翻滚。
而那张椅背上的黑外套，笔直下垂。
他盯着那件外套，脑海中忽然闪现出上一次的画面：
同样的灯光、同样的房间，那外套骤然鼓起、袖口一抖，扑面而来的寒气、压喉的窒息、相机闪光的爆鸣。
那种冰冷的“死”感，在皮肤下复燃。
他几乎能感到幻觉般的呼吸拂过颈侧。
本能让他指节发紧，但理智克制了动作。
他深吸一口气，指尖离开相机。
“还没到那一步。”他低声对自己说。
这一刻，他比鬼更像一个冷静的实验者。
他走到桌前，水壶仍在咕噜作响。
他看了一眼电话，那黑漆转盘泛着钝光，铃声还在震颤。
他知道一切即将发生，他知道那个名字叫“郝德峰”。
但这一次，他的目的不再是简单地“清理”。
(本章完)
他“被重置”，但没有被遗忘。
他还活着；
但他记得，他是被“回收”的异常样本，却意外地保留了记忆；
“白主”以为抹除了他，但某个未知的“锚点”让他在下一次重启中保留了自我。
他急忙低头，查看右手掌心。
蓝色的镇魂铁烙印——消失了。
右臂上那代表渊存在的青黑纹路，也不见踪影，皮肤平滑得像从未承载过任何力量。
一瞬间，他的脑子嗡地一空，像是所有声音都被抽离了。
他下意识去掐自己的手腕，想确认血液的流动，可那股熟悉的脉搏感迟疑地跳了两下，就又归于虚弱的沉默。
胸口涌起一种诡异的空白感，像某个重要的部分被挖走，留下的不是伤口，而是“缺席”。
他抬起头，目光在虚空中游移，嘴唇微微发颤。
随即，阿哲死前那一幕幕画面闯入脑海。
那是他用命换来的信任——也是赌注。
记忆的冲击如洪水般回灌，他的呼吸开始不稳，心口的困惑被一点点烧成愤怒。
他想喊、想砸碎眼前一切，可又怕那声音一出，连“存在”的残余都会散掉。
他强迫自己稳下呼吸，指尖死死掐进掌心，疼痛才让他找到现实的边缘。
“他不能白死。”
“我不能让他白死。”
许砚闭上眼，脑海里闪回那无数被遗忘、被吞噬的瞬间。那些他以为失去的记忆，正一点点回到他脑中，模糊却滚烫。
——现在该怎么办？
——丢掉相机，逃离照相馆？
这个念头闪过，却很快被他自己掐灭。
“那是懦夫的行为。”他喃喃自语。
“阿哲赌上性命，不是为了让我逃。”
他睁开眼，目光重新聚焦，神情已经变了。
困惑、恐惧、愤怒，全都被压进胸腔底部，剩下的只是一种凝固成钢的决意。
许砚抬起头，眼里有清冷的光：“Ω档案。”
这三个字在他心中落下，像刀口一样明确。
“黄金级，我要最快速度晋升为黄金级，拿到Ω档案。”
他低声自语，语气里没有幻想，只有坚定与倔强。
今晚的清理，不再只是接一单活儿；
它是起点，是他在重置与忘却之间，为自己改变结局的第一步。
夜色又一次沉了下来。
江城的夏夜，总是闷热得像裹在湿布里。
许砚满头大汗拖着你个旅行箱，相机背带勒在手腕，再次走进老城区最深的那条巷子口。
他愣住。
四周的空气，连温度都一模一样。
脚下的青砖潮湿、泛着冷光。
巷子深处那盏昏黄的灯仍旧闪烁，一切仿佛昨日重现。
他的目光，已能穿透表象。他眼角的余光里，灯罩上的一道裂纹那是空间本身在白光冲击后留下的“疤痕”。
他再次想起师父临终前的那句话——
“离中心远点，但他们的活儿，得接。”
那声音像从极远的回声中传来，带着一点说不清的苦意。
当时他以为那是老人对现实的妥协。
可此刻再回想，语气中那一丝迟疑，更像是在掩饰——
掩饰某种他不该知道的真相。
为什么“得接”？又为什么要“远点”？
那分明是两条互相矛盾的指令。
他低头，看向加密终端。
任务指令：午夜十二点之前，清空遗物。
他皱眉，心中那股熟悉的不安再次升起。
为什么总是十二点？为什么每一个任务都强调“午夜之前”？
上一次，他没问。
这一次，他必须要问清楚。
他点开任务回信框，输入：
“如果，没在午夜十二点前完成呢？”
指尖犹豫片刻，还是按下了“发送”。
终端静默了几秒。
屏幕一闪。
【系统回复：】
“逾时，记忆将不被记录。”
那一行字冰冷、干净，没有任何解释。
但他心脏猛地一缩。
他回想起白主降临前最后的那道白光——那种“被抹除”的感觉。
“记忆将不被记录”，在他们的语境里，意味着“存在将被删档”。
他盯着屏幕，喉结缓慢滚动，指尖在微微发抖。
终端忽然又闪了一下。
第二行字缓缓浮现：
“承包商即为遗物。”
那一刻，许砚浑身的寒毛都竖了起来。
他像被一只无形的手按进了时间的深处。
空气变得粘稠，每一次呼吸都带着金属的味道。
——午夜不是“截止时间”。
——而是“切换时间”。
许砚抬头，目光沉了几度。
他的呼吸渐渐平稳，声音低哑却极冷：
“看来……我该再快一点了。”
他收起终端，拎起旅行箱。
灯光在夏夜的闷热中微微晃动。
午夜的钟声，还差四个小时。
楼道在黑暗里向他压来。
霉味与带甜的腐败气钻进鼻腔，潮湿的水泥墙在昏光下泛着青。
感应灯一盏盏亮起，又一盏盏灭去，光圈在脚下游移——像一只目光冷漠的眼睛在跟随。
许砚停在三楼尽头。
钥匙插入锁孔的刹那，一种莫名的预感掠过脊椎。
不是听见，而是“记得”铃声即将响起。
——下一秒，果然。
“铃——”
那刺耳的金属震动响彻走廊，毫不意外。
他呼吸一滞，却没有惊慌，只是低声吐出一口气，仿佛在面对某个早已写好的剧本。
他推开门。
屋内的景象，与记忆中一模一样。
角落的旧电视闪烁白光，水壶在电炉上沸腾，热气翻滚。
而那张椅背上的黑外套，笔直下垂。
他盯着那件外套，脑海中忽然闪现出上一次的画面：
同样的灯光、同样的房间，那外套骤然鼓起、袖口一抖，扑面而来的寒气、压喉的窒息、相机闪光的爆鸣。
那种冰冷的“死”感，在皮肤下复燃。
他几乎能感到幻觉般的呼吸拂过颈侧。
本能让他指节发紧，但理智克制了动作。
他深吸一口气，指尖离开相机。
“还没到那一步。”他低声对自己说。
这一刻，他比鬼更像一个冷静的实验者。
他走到桌前，水壶仍在咕噜作响。
他看了一眼电话，那黑漆转盘泛着钝光，铃声还在震颤。
他知道一切即将发生，他知道那个名字叫“郝德峰”。
但这一次，他的目的不再是简单地“清理”。
(本章完)